Durische Postille

Zwielicht
23. Woche des 4. Jahres

Langsam wandte er sich hinab, tiefer in den Turm. Lachend hustete er Blut in ein Taschentuch welches aus feinem Samt gefertigt wurde.
Er hatte allen Grund dazu, zu froh war er in diesen Tagen, doch durfte er keine Regung zeigen wenn er nicht alleine wart.
Der Wind im Innenhof der Burg zerstob die fahlen Blätter in alle Richtungen als er über selbigen schritt. Das Pochen seiner genagelten Schuhe war laut hörbar. Angekommen an dem verrottenden Eingangstor, welches früher massiv und ehern wirkte, war nur noch ein blasser Schatten der alten Tage.

Das Pochen seiner Absätze erfüllten den weiteren Steingang mit einem dumpfen Hallen und als er endlich in seinen Thronsaal ankam lag seltsamer Duft im Raum.
"Tarka`Zom komm an meine Seite und verhülle dich nicht in den Schatten" sprach er halblaut, alsbald sich eine Gestalt aus den Schatten schälte. Eine wandelnde Leiche wankte näher. Den Leib in Fetzen, torkelte sie näher heran an ihren Herren.
"Ihr habt mich gerufen Herr" staubig und trocken erklang die Stimme des verfaulenden Dieners. "Wir wollen feiern. Bring mir Wein, süß, so süß wie unser bevorstehender Sieg."
Der Diner nickte stumm und schritt von dannen "Ein Sieg der solange geplant war. Zwietracht, Verrat und Geflüster, das sind unsere Waffen. Waffen der wahren Macht um Durien zu erstreiten.
Schon jetzt kümmert es niemanden was wir tun. Schon jetzt bekriegen sie sich gegenseitig. Schon jetzt raunt die Abenddämmerung. Der letze Zug in einem unendlichen Spiel wird alles entscheiden.

Zwielicht und Fels. Welch grandiose Idee. Die letze Oase wird nun fallen und die brennende Hand wird abgeschlagen. Unsere Späher sind ungesehen aber nicht ungehört. Die Zeit des erwachen naht um den langen Schleier der Nacht ein zu läuten."
"Der Wein mein Meister" langsam schob sich die langfingrige Hand des Meisters dem Glas entgegen. Blutrot funkelte der Wein in seinem kristallenen Gefängnis. "Diese Farbe wird bald auf ganz Durien verstreut sein.
Wer soll uns jetzt noch aufhalten. Der Norden ist Schwach. Der Osten umkämpft, der Westen ist bedeutungslos und dem Süden wird kein Ohr geliehen."
Er nippte kurz vom dunkelroten Rebensaft. "Bereite alles vor, ich will noch meinen Triumpf auskosten"

(Gerücht)