 |
 |
Durische Postille |
Blaufelstal, Charak, der Morgen vor der Schlacht
21. Woche des 1. Jahres  Vorsichtig kriecht der kleine, drahtige Mann auf den Felsblock zu. Er trägt eine abgetragene Offiziersuniform ohne jegliche Rangabzeichen. Dennoch rücken die beiden Späher, die hinter dem Felsen vor allzu neugierigen Blicken Deckung genommen haben, sofort ehrerbietig zur Seite.
"Status?"
"Sie marschieren immer noch auf der Paßstraße, General."
Routiniert erklettert General Macsen Llawereint den Felsblock und legt sich auf die Oberseite. Sorgfältig studiert er die lange Reihe an Wüstenkriegern, Speerwerfern und Sklavensoldaten, die sich tief unter ihnen langsam durch das Tal vorarbeitet, eine halbe Tausendschaft etwa. Einer der beiden Späher legt sich neben ihn.
"Es tut mir in der Seele weh, sie so einfach ohne jede Gegenwehr durch unsere Berge ziehen zu lassen, General. Seit Wochen folgen wir ihnen nun schon unbemerkt, ohne auch nur einen Pfeil abgeschossen zu haben. Wir sollten uns ihnen in einer ruhmreichen Schlacht entgegenstellen, nicht feige in den Bergen verkriechen!"
"Ich ziehe einen Ruf als Feigling dem als Dummkopf vor, Soldat. Heil den ruhmreichen Toten! Doch noch viel heiler sind die ruhmreichen Lebenden."
Plötzlich zieht ein Aufblitzen auf dem Paß Macsens Aufmerksamkeit auf sich.
"Ah, du wirst nicht mehr lange auf deine Schlacht warten müssen. Der Amboß ist soeben eingetroffen. Zeit, den Hammer niedersausen zu lassen!"
Der Späher wirkt verwirrt.
"Amboß? Hammer?"
"Siehst du das Blinken oben am Paß? Das sind Prätorianerrüstungen, mein Junge, und zwar äternische. Ich schätze, spätestens zur sechsten Stunde werden die beiden Vorhuten aufeinander treffen. Dann erst ist die Zeit gekommen, unserer Beistandspflicht nachzukommen. Verständige die Truppen, sie sollen sich zum Angriff bereitmachen."
Kurze Zeit später hallen die Talwände wieder von den sashnidischen Kriegshörnern...
Ilbeoria
|
|
